Он не имел званий. Не состоял ни в Союзе писателей, ни в Союзе композиторов. Он — поэт, актёр, бард — стал самым народным. Всенародным.
«В ЭТОТ день ему исполнилось бы…» — есть такая формулировка для подобных дат. «И не то чтобы с чем-то за сорок. Ровно семьдесят — возраст смертный», — пел Галич, правда, о другом и по другому поводу. Для Высоцкого «возраст смертный» и был как раз 42, «сорок с лишним». Почти 28 лет мы живём без него. Поколение выросло.
Мне хочеться в этот день показать вам стих, который я написала о Высоцком. О нём написано было много песен после смерти, это мой маленький вклад в общую копилку памяти об этом ЧЕЛОВЕЧИЩЕ.
Володины стихи,
Порой простые, а порой замысловатые,
Они сквозь поколения проросли.
И стали строчки фразами крылатыми,
Мы с ними жили и на них росли.
И голос хриплый из магнитофона завораживал,
Не очень понимали мы тогда, о чём поёт,
Но мужики от этих песен плакали
И пили водку ночи на пролёт.
А песни эти открывали наши уши,
В них был призыв и истина была,
И засевали его песни в наши души
Свободы золотые семена.
Нет гения в с воём отечестве....
Не признан властью и не награждён,
Но памятник гранитный в честь его.
Был на могиле милостиво возведён...
И утопает памятник всегда в цветах,
Народный, признаный, но после смерти!
Мы будем ещё долго из уста в уста
Передавать его неумирающие песни!